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Regrets

Vous savez... Il en est des bistrots comme des gens. Il y a les snobs, du style bcbg, où il est très mal vu d'entrer sans complet veston et cravate. Il y a les cafés bon chic bon genre, détendu, où l'on peut enlever la cravate. Il y a aussi les bistrots bons chic bon gendre, où les candidates belles mères viennent faire leur choix. N'oublions pas le bistrot soixante-huitard toujours relax où se mélangent les classes sociales, où l'on peut voir des bourgeois bien pensants en pull à col roulé et des ouvriers en salopette, chercher ensemble au fond de leur pinard une alternative à la défunte lutte des classes. Je peux aussi vous parler des bistrots populo qui ne sont fréquentés que de métallos et d'anciens mineurs fiers de leur 70% de silicose.

Et puis enfin, tout au fond du panier, le bistrot tout‑venant, crado et embrumé, assourdi de musique soit disant rock ou folk, parfumé des dizaines de chopes de bière renversées sur le sol et qui vous collent encore aux semelles parce que la femme d'ouvrage, pardon la technicienne de surface, ne passe qu'une fois ou deux par semaine. Ce sont ces bistrots‑là que je préférais, ces endroits sombres où les sous‑verres servent de jetons aux joueurs de 421 et de poker menteur, ces lieux si mal tenus, que les urinoirs vous disent où les trouver dès que vous vous dirigez à tâtons, à travers le brouillard épais des fumées de cigarettes, vers le fond du troquet.

C'est dans l'un de ces bouges typiques qu'avec l'ami Jean‑Jacques, mon associé de l'époque, nous éthylisions nos nuits... Dès que nous y entrions, le bastringue m'émerveillait. Dans la pénombre qui y régnait, on pouvait se croire revenu dans quelque auberge mal fréquentée de jadis. Un groupe de jeunes gens, filles et garçons, des étudiants sûrement, essayaient de faire croire qu'ils étaient des habitués, mais au premier coup d’œil, on devinait en eux des enfants bien élevés venant s'encanailler en un lieu où leurs parents, pécuniairement aisés, leur interdisaient de mettre les pieds.

Les tables disparaissaient au fond d'alcôves d'où parvenait des bruits de voix, au son desquelles nous pouvions deviner sans grand risque d'erreurs le genre d'activités qui s'y cachaient... Ici, les jurons d'un homme qui perdait ses culottes au poker. Là, les rires gras d'un groupe de poivrots qui, entre deux pots de picrate, se racontaient des histoires salaces. Plus loin enfin, dans les recoins éloignés de la porte d'entrée, les gémissements à peine étouffés de couples énamourés se livrant aux joies fugaces du sexe et peut‑être de l'adultère, qui sait ?

Derrière le comptoir, Marcel, long, maigre et chauve, tenait la pompe, débitait des litres de bière et remplissait moult pots de vin. Marcel était de ces clients si anciens qu'on finit par les confondre avec le mobilier. Souvent il remplaçait Patrick, le barman qui, pendant ce temps, s'envoyait en l'air avec Germaine, la serveuse, dans la cabine du disc-jockey que l'on n'utilisait que le samedi.

L'être qui palliait les défections fréquentes et amoureuses de Germaine arborait un physique bien particulier que je ne m'étonnais pas de rencontrer là. Voûté, pour tout dire complètement bossu, il avait une jambe plus courte que l'autre. Il traversait la salle d'une démarche claudicante et me surprenait, car jamais il ne renversait un des nombreux pots de thé de houblon ou de vin qu'il transportait à bout de bras sur un vieux plateau à la propreté douteuse. Ici, avec une méchante ironie, les clients le surnommaient Quasimodo et, des abysses enfumés et puants de cette taverne d'un autre âge, on commandait à boire en hurlant pour couvrir le bruit de la sono qui crachait les chansons, partout ailleurs oubliées, de Ferré Grignard et Bob Dylan « Quasimodo cinq pintes ici ! ». Et l'infirme, avec un grand rire, hurlait à son tour d'une voix de basse, « Ça court Monsieur Lionel, Monsieur Georges ou Monsieur Daniel ». Car il reconnaissait sans se tromper celui qui demandait encore à boire.

De temps en temps Patrick, surgissait de la cahute du DJ pour empoigner deux chopes tout en demandant pour la forme « Tout va bien Marcel ? » Indifféremment Marcel répondait avec sérieux, « Tracasse pas ptit, j'assure ! ». Mais Patrick ne l'entendait déjà plus, pressé qu'il était de replonger avec Germaine dans le stupre et la fornication.

Le petit jour pointait. Nous nous étions consciencieusement et méticuleusement saoulés, verres après verres, nous sentant lentement descendre dans les brumes de l'alcool. Dans ces moments là, Jean‑Jacques reprenait du service comme officier de marine, tandis que pour ma part, je retournais me promener le long du fleuve Congo, du côté du "Chaudron de l'Enfer" et d'Ango-Ango. Nous nous retrouvions au port de Matadi, ou il me faisait embarquer sur son bateau, et nous voguions alors vers d'étonnantes, scabreuses et alcoolesques aventures...

Quand enfin les effets de la boisson commençaient à se dissiper légèrement, nous accrochant l'un à l'autre, nous sortions, laissant nos fantasmes sur la table qui avait écouté nos délires. Il était grand temps de nous en aller car, souvent, à l'est, le ciel commençait à rougir. D'ici peu, le soleil viendrait percer la fumée et éclairer les taches de bières sur le sol, révélant à tous la misère du lieu, détruisant l'ambiance, brisant sur les plages du jour la convivialité alcoolique de la nuit, écrasant sous sa lumière les rêves d'une faune de noctambules égarés dans cette fin de siècle inhumaine.

Jean‑Jacques et moi échappions ainsi à ce réveil cruel, en sortant ivres encore, mais avant l'aube, de ce lieu de beuveries, pour pouvoir y mieux revenir, éblouis que nous étions par le souvenir de notre dernier voyage éthylique.

Aujourd'hui je ne bois plus... Un verre de Guinness de temps à autre pour faire plaisir à mes 12,5% de sang irlandais, ou éventuellement un Orval pour faire honneur à la Gaume, ma Terre bien aimée, mais rien de plus. Fini la soulographie méthodique des princes de la cuite. De temps à autre, au détour d'une rue, il m'arrive de rencontrer Jean‑Jacques. L'alcool le ronge doucement. Son visage porte les stigmates des amoureux de la bouteille, mais au fond de son regard, je vois la joie du marin à l'esprit encore émerveillé par son dernier voyage. Nous papotons un moment, échangeant des nouvelles de nos connaissances respectives.

Puis chacun s'en va vers sa vie, son chemin, et là... je me demande sérieusement, en regardant le monde qui m'entoure, à la lumière du jour, si j'ai bien fait de quitter la trompeuse chaleur de la confrérie noctambule des frères de l'alcool.

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Regrets Ronsar11

Alors là Ric, je suis coi, ton texte explose de vérité, et de le coucher sur une feuille avec humilité, en plus tu écris merveilleusement bien, ce n'est pas n'importe qui, qui oserait se mettre à nu comme tu viens de le faire, tu décris le monde des anti héros dont tu fais partie, tu t'es lâché et de la plus belle manière qui soit.
Écrivain du village, je suis admiratif.
Et ben mes cadets !
Shocked

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Ne raccrochez pas ! J'ai encore des tas de choses importantes à vous dire...

Incroyable récit ou les souvenirs se mêlent, s'entrechoquent et se dissipent dans la brume du bar, lieu de fraternité par excellence.
Merci Ric pour se moment de pleinitude, où ton phrasé nous emmène très loin de notre quotidien...

Casimir !

cette page certes autobiographique, relate une période particulière de ma vie
depuis 40 ans je ne plonge plus... deux ou trois fois par an, une p'tite cuite lors d'un
BBQ ou d'un anniversaire mais légère et sans conséquences... les 362 autres jours de
l'année je suis abstinent, végétarien et crudivore de surcroit.

Mais l'appréciation du style par l'Écrivain du village me va droit au cœur !
MERCI à toi...

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Regrets Ronsar11

Méri Laynon a écrit:: Incroyable récit ou les souvenirs se mêlent, s'entrechoquent et se dissipent dans la brume du bar, lieu de fraternité par excellence.
Merci Ric pour se moment de pleinitude, où ton phrasé nous emmène très loin de notre quotidien...

Méri !

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Regrets Ronsar11

Eheh Ric!
Bravo ! Une magnifique plume évocatrice !
Elle me ramène à mes années de fac quand je fréquentais le madrigal à Rennes un bar jazzy pas spécialement mal fréquenté d'ailleurs mais c'était quand même génial de pouvoir boire et fumer peinard...
Quel dommage qu'à l'époque je n'avais rien compris à la pipe !
Un grand merci à toi pour ce moment, tu écris très bien.

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PetuneurBreton
Bonnes Volutes à tous

chapeau RIC

alors non seulement tu écris remarquablement bien, mais chose plus rare , tu nous fait pénétrer dans ton intimité

qui se veut l'unique reflet de ton passé . Ce n'est pas permis à n'importe qui de se mettre en scène ainsi

C'est beaucoup de modestie et d'intelligence .

chapeau

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C'est
parce que la vitesse de la lumière est supérieure à celle du son, que tant de
gens paraissent brillants avant d'avoir l'air cons !

Si agréable de vérité, on s'y croit!

Et Ferré Grignard, ce vieil anar flamand, autodidacte de la guitare sommaire (comme l'eut dit Boby Lapointe)...

J'adorais "We want war", et surtout "Ring ring", dans mon adolescence des années 60 !

D'ailleurs, tiens :

Merci Ric ...

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Mourir est un manque de savoir vivre...

Merci ric pour ce partage sa m'a rapler mon compagnonnage à Lyon ou on aller au chamerock passer de longues nuits dans la bière avec cette charmante serveuse tatoué des pieds à la tête et cette ambiance de folie

Eh beh, c'est très beau, ton texte Ric, vraiment bien écrit! Il m'est difficile de faire une parallèle avec ma vie passée, ma jeunesse, car je ne pense pas qu'il faut que je l'explique Wink

, mais de ce que j'imagine, quand je lis tes magnifiques lignes, c'est que nombre d'entre nous doivent se rappeler des souvenirs, bon ou mauvais, j'entends.

C'est très bien écrit en tout cas! chapeau

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Parce que me vient la barbe et que je porte la pipe, on dit que je suis poète. Leon de Greiff

Brûlez de vieux bois, buvez de vieux vins, lisez de vieux livres, ayez de vieux amis. Alphonse XI

Fumer la pipe rend apte à juger d'une façon calme et objective toutes les affaires humaines. Albert Einstein

punaise en te lisant je revois les moments passés au bistro de mon village d'enfance. J'y retourne parfois quand je vais en Picardie. ça fume toujours; . Le comptoir est pareil que dans mes souvenirs. L'épicerie aussi, avec ses dates de consommation plus que passées et toujours cette vitrine ou sont exposé, en plein soleil, quelques Saint Claude et Chap issues d'un autres temps.
Merci Ric

Un bien beau texte qui n'est pas sans me rappeler Jean Ray!

Très émouvant comme texte. Félicitations.

héhé

Invité

Très joli texte plein d'émotions! , Quand au hasard d'un voyage je dois m'arrêter pour boire une bière ou un café je recherche toujours ce genre de bistro ou café de campagne où les gens du coin discutent de choses et d'autres, c'est toujours un régal pour moi, de même j'aime les boulangeries à "l'ancienne" où on aperçoit le boulanger en Marcel, la patronne vous sert avec les cheveux encore en bataille, les gamins qui passent dans la boutique pour aller à l'école, la vie ordinaire,c'est génial !, mais malheureusement ces coins de paradis disparaissent petit à petit à mon grand regret pour des boutiques de plastique, grande et froide...

Petuneur Breton

Loulou

L'Auvergnat : merci pour Férré Grignard ses chansons ont bercé la fin mon adolescence

Pipeman

Mr Watson

Papaalino

Billy Bone : j'adore Jean Ray, ce Gantois qui avait une grand-mère Iroquois, un maître
de la litérature fantastique.

La hyène

Jura

Merci les zamis, en postant ce texte je ne m'attendais pas à tant d'appréciations !
Bien cordialement et bouffardeusement
Ric

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Regrets Ronsar11

Superbe texte
Sa me rappel une époque où je traînait le soir
Quand le café fermait
le billard servais pour jouer a la passe anglaise
On sortait le matin a l ouverture

Alpies

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Regrets Ronsar11

J'ai lu ça hier soir. Superbe texte, qui me rappelle certaines de mes soirées d'une période de solitude avec un ami qui traversait une période difficile aussi et avec qui nous refaisons le monde dans un petit bar troyen plusieurs fois par semaine jusqu'à pas d'heure il y a 12 ou 13 ans.
Merci

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Suzan hated literature, she'd much prefer to read a good book - Terry Practchett

Pierrot

Je crois que nombreux sont ceux qui à
une période de leur vie ont traversé des
période difficile et ont cherché peut-être
pas le réconfort mais un dérivatif à leurs
tracas dans la chaleur amicale et trompeuse
d'un caftard et ses habitués.
C'est probablement pour cela qu'il plait à
pas mal des nobles bouffardiers qui le
lisent...

Je dis trompeuse car le bistrot s'il peut
un temps changer les idées n'apporte
aucune solution bien sûr.

Nos voyages éthyliques avec mon ex associé,
étaient eux aussi bien trompeurs et même si
c'est une page de ma vie totalement et
définitivement tournée, j'en garde de bons
souvenirs... Peut-être aussi des regrets,
ce qui explique le titre du texte Smile

.

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Regrets Ronsar11

Et j'ai oublié également que ça m'a fait pensé à Carson McCullers.
C'est ça, ton texte pourrait être l'enfant caché de Jean Ray et de Carson McCullers!

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Regrets Ronsar11

Billy Bone a écrit:: Et j'ai oublié également que ça m'a fait pensé à Carson McCullers.
C'est ça, ton texte pourrait être l'enfant caché de Jean Ray et de Carson McCullers!

Ou d'un certains côté à du Bukowski ?

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Suzan hated literature, she'd much prefer to read a good book - Terry Practchett

J'avais posté en réponse, visiblement ça n’apparaît pas. Pas grave...

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Mourir est un manque de savoir vivre...

Ric, je me joins à tous les copains pour te dire tout le bien que je pense de ton texte! C'est rudement évocateur et super bien écrit. On se régale, donnes-nous en encore!
chapeau

Pierrot, avec tous ces écrivains il va falloir que tu rebaptises le village: ce ne sera plus "A la Noble Bouffarde" mais "A la Noble Plume"!
Wink

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"Le poète doit être un professeur d'espérance. A cette seule condition il a droit au pain et au vin, à côté de l'homme qui travaille" (Jean Giono)

Eh bien, je suis désolé mais pour ma part, j'aime le texte mais je n'ai jamais connu cette situation......C'était plutôt dans les années 20 avec mon ami Corto à Buenos Aires, je crois, au faîte d'un immeuble récemment construit... siffle

Regrets Alvear-Roof-Bar-e1508783507593.jpg?u=https%3A%2F%2Flandingpadba.com%2Fwp-content%2Fuploads%2F2017%2F10%2FAlvear-Roof-Bar-e1508783507593

je ne suis pas trop rue des martyrs.....

héhé