Les cyprès

Les cyprès sont les anges du pays de Mireille.
Intenses flammes vertes, ces longues silhouettes,
Des tableaux de Van Gogh fidèles statuettes,
Détourent les espaces des plaines du soleil;

Echappées de leurs pointes comme des filaments,
Scintillant dans la nuit comme des escarbilles,
Les étoiles là-haut joue un grand jeu de billes,
Eparpillant nos rêves au sein du firmament.

Souvent le vent du nord ayant suivi le Rhône,
Comme un monstre furieux à l'âme de cyclone
S'abat sur ces flambeaux alignés dans la plaine.

Puis il devient caresse et dans nos nez se liguent,
L'odeur âpre du thym venue de la garrigue
Avec le parfun plein et vif de la lavande

MERCI William !


Tes mots m'ont donné un moment
un coup de nostalgie de ce midi que
j'aime tant, patrie d'une partie de ma tribu.

Ben oui, j'avais un Papé viticulteur là-bas
dans le Sud.

En te lisant je les ai même senti :
"L'odeur âpre du thym venue de la garrigue
Avec le parfum plein et vif de la lavande"