Je relisais ce soir, pour me reposer, les Ruines de Paris, de Jacques Réda (toujours aussi à l'aise dans les vers réguliers que dans la prose). Je ne résiste pas au plaisir de vous partager les quelques lignes que voici (p.66):

"Rue Saint-Honoré, trois paquets de cigarettes Leduc à la Civette. Je suis dans mon genre un expert d'une ampleur assez rare pour les tabacs. Longtemps pantouflard et pusilanime, je me suis décidé aux voyages presque uniquement dans le but de fumer. On me voit sans arrêt sortir des marques invraisemblables de toutes mes poches, et je finirai par savoir tousser dans beaucoup de langues, mais peu de gens peuvent admettre que je recherche ainsi l'Absolu. J'estime très instructif et très beau qu'il doive, comme le reste, s'évanouir en fumée. Je ne l'ai pas trouvé toutefois. Rien que d'honnêtes approximations, comme ces Leduc, qui sont au brun ce que sont au virginie les Capstan Full Strength britanniques et, dans un autre domaine, au maryland le courant Luxembourgeois (...) Mes Leduc proviennent bien modestement de Belgique, et même de la cambrousse belge, car Bruxelles ne les connaît pas. Je suppose que c'est pour moi seul maintenant qu'on les importe (sinon qu'on les fabrique) puisque je reste, et on me le répète, leur seul client (...) Elles font ma célébrité parmi ces demoiselles qui rigolent, méconnaissant ma quête de l'Absolu, à cause du regard que je ne peux pas ne pas plonger dans le corsage toujours béant de celle qui se prénomme Joëlle - Joëlle aux yeux gris comme la pluie sur la candide dépravation de la mer."

Ah, la recherche de l'Absolu !
Je me reconnais un peu dans cette description...
Sauf pour le corsage de Joëlle bien sûr  

La quête de l'absolu ou la quête d'un absolu.
Chacun cherche le sien par différents chemins
Et ailleurs n'est plus là chaque fois qu'on l'atteint
Il est parti, ailleurs, par un nouveau chemin
Disparu aujourd'hui, il reviendra demain
M'appelant pour la quête de mon rêve éperdu.


En 2020 Jacques Reda a participé, à Sète au festival des Voix vives de Méditerranée 
Il y nous a donné ce poème.

Par Jacques Reda
Poème inédit composé à Sète pour le festival Voix vives de Méditérranée
17-25 juillet 2020
Le printemps accélère. On est encore loin de mai,
Cependant, toujours en retard, le platane s'y met
Et, du marronnier, du tilleul, entend suivre l'exemple.
Le soleil, rayonnant sur la ville inerte, promet
De revenir demain pour longtemps. Mais on le contemple
comme si le pressentiment sombre nous alarmait
De manquer à ce rendez-vous
À l'horizon plus ample,
On croirait presque discerner, par-delà les coteaux
De Saint-Cloud, des feux clignotants : serait-ce des bateaux,
ou bien une Arche de Noé cabotant sur les côtes
Pour sauver au moins les humains d'Honfleur et de Cabourg ?
Bientôt Pâques. Reverrons-nous beaucoup de Pentecôtes ?
Quelles cloches, dans l'air plus pur, couvriront le tambour
Voilà qui sourdement bat dans la cage de nos côtes,
Pauvres oiseaux ?
II
Ils sont déconfinés, les arbres, les oiseaux,
L'Air même qui respire et caresse les eaux
De la Seine et des lacs où revit la grenouille !
Et le Soleil levant lui-même s'agenouille,
À Versailles, devant ce qu'il va découvrir,
Entre les ponts où l'on a cessé de courir,
Du Louvre à Bagnolet, de Sceaux à Notre-Dame,
À travers les chevaux lisses du Macadam,
Sur le gros vieux pavé que le temps a poli
Et qu'ombrage à présent la fleur du pissenlit
On pourrait désormais aller à l'aveuglette
Sans craindre les pétards d'une motocyclette
Ou le surgissement muet d'un autobus
Certes, en même temps, se promène un morbus
Inconnu sur lequel le savant vaticine
Sans pouvoir le freiner dans sa course assassine
Il ne fait pas plus cas de l'homme que du rat
Et peut-être à mon tour me contaminera :
L'âge m'y prédispose, et ma dernière frasque
Sera de circuler dans la ville sans masque :
Je lui ferai l'effet d'un clown ou d'un bandit
Cependant le printemps d'heure en heure bondit,
Mais à la paresseuse et sûr de sa puissance.
Et chaque arbre selon les mœurs de son essence,
Comme si maintenant, honteux, on le fuyait,
Fête précocement le quatorze juillet
Sans flonflons de sa renaissance

Quand je disais qu'il était aussi à l'aise en prose qu'en alexandrins!